Dans ma mémoire
le souvenir de matins calmes,
d’aurores boréales,
de rayons verts,
d’ailleurs familiers,
de parfums entêtants,
de gestes oubliés,
de sensations sans nom,
de mots orphelins qui s’oublient dans la nuit
comme des constellations d’un passé qui s’estompe.
Tout va, tout survient,
comme dans une déroute paisible
peuplée de luminaires à la dérive.
Mais au bout de mes doigts
le souvenir tangible
de girelles perroquets surprises au creux d’une roche,
de falaises ocres
et de tombants de schiste vert qui s’en vont sous la mer.
Et sur sa peau le souffle chaud
du temps qui passe sans peser,
des heures qui comptent sans qu’on les compte,
des riens qui s’égrainent
comme dans un sablier suspendu.
Et des vides qui nous comblent.
